Cinco

El primer año del secundario pasé casi inadvertida. Fui una buena alumna y una buena compañera. La gordita buenaza que servía para explicarte lo que no habías entendido en clase, por haber estado planeando la salida del fin de semana. Yo no salía los fines de semana. Nunca había pisado un boliche y además de que nadie me invitaba, el solo hecho de pensar en el momento previo donde te probás la ropa y la intercambiás con la de tus amigas, me generaba pánico. No podía cambiar la ropa con nadie, a no ser con las nuevas crías de orangutanes del zoológico.

Cuatro

Pero ¿por qué me habían dejado en esa escuela llena de corpiños y bombachas comprobando que Dios no me ayudaba?, era la pregunta que más pesaba. Y pesaba tanto como yo. Yo era otra vaca, camino a hipopótamo, y mamá quiso evitarme que tuviera que pasar por su misma situación. No habría hombres para burlarse de mi gordura ni hombres de los cuales me enamorara para que luego me dejaran. Sólo corpiños y bombachas. Lo que mamá ignoraba, pobre idiota, es que las mujeres son cien veces más crueles que los hombres. También ignoraba que me enamoraría de Ana. 

Tres

Estaba sola en un colegio nuevo con pollerita y sin varones. Los hombres parecían querer irse de mi vida. Decidí encontrar una causa justa a esto que me estaba pasando. Si no era porque Dios me odiaba, lo que era impensable según la Hermana Rosario, tenía que haber otra explicación. Y la única que encontré para ese entonces, fue mi aspecto. Si papá y mamá se habían separado era porque ella había cambiado, transformándose en un elefante. Papá no soportó más dormir y peor aún, hacerle el amor a un mamut, y se fue con una chica un poco más grande que yo, y otro poco bastante más delgada.

Dos

Dios no me ayudó, por el contrario, se convirtió en mi peor enemigo. La Hermana Rosario intentó consolarme. Me explicaba que Dios sabía por qué hacía las cosas y que aunque ellos se habían jurado amor hasta la muerte, Él era tan grande que los perdonaría, entendiendo que el matrimonio no hubiera funcionado.

Uno

Corría Marzo de 2002 cuando cumplí 13 años. Mamá y papá decidieron mandarme a un colegio de monjas, quizás para que la fe en Dios me ayudara a aceptar que planeaban separarse. Y en Abril, lo hicieron. Junto con la muerte de Ana, esa fue una de las peores cosas que me pasaron en la vida.

Terapia

Hoy estoy mejor de humor. ¿Será porque tengo terapia?

Más de Ana antes de morir

Así lucía antes de morir. De todos modos, hubiera muerto sola. O quizás no, ella es demasiado fuerte. Era, perdón, y yo no. Por eso la maté. Había que elegir: era ella o yo. Y no sé cómo decidí matarla a ella. Tal vez por eso ahora me quiero matar yo.

Me voy a matar

Hoy tengo muchísimas ganas de suicidarme. Pero no sé si lo voy a concretar. Quizás lo deje para otro momento.